Me duele escribir. Y sufro porque lo estoy haciendo. Abandono un momento la vida, por las páginas de mi diario. Abandono el movimiento de los peces destrozándote la córnea y el de la abeja iniciando su baile mortal, por hacer emerger de esas páginas algo que todavía está muerto, algo, a lo que le estoy dando vida. Mi vida, mi sangre para unos papeles. Estoy palideciendo, pero no pienso parar.
Hoy escribí cinco páginas. Siempre me parece poco. No terminé la novela que estoy escribiendo desde el 2017. A veces sueño con las voces de la putita de la novela. No se va a escribir sola, y no sé porqué la mandé a dormir. Creo que me perdí un poco, perdí el ritmo que estaban teniendo las oraciones. Y no pude recuperarlo. No sé si un ritmo se tiene que mantener hasta el final. Supongo que algo tiene que hacer de suelo hasta la última página. Al menos un gesto mínimo como una fecha, en un diario. Cada nuevo día que escribo en el diario me digo a mi misma que es una mierda y que podría estar mejor, entonces sigo ensayando diferentes maneras de escribir, después me pierdo y empiezo a divertirme con los juegos propuestos por Queneau. Soy fan del Oulipo. No hace mucho empecé a escribir palíndromos, pequeñas frases que pueden leerse igual de un lado para el otro. Creo que llegué a encontrar tres. Con esos hallazgos no me siento una cagada, porque de alguna manera respetan una restricción, s...
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